Thursday, September 30, 2010


el respecte per setembre s'evapora com la seva presència al calendari. vertigen pel novè mes i respecte ampli. per ser jo coneixedor de la magnitud dels seus dies i, també conscient, del seu pes en anuaris personals anteriors. els vespres s'atropellen davant dels vidres sense tenir el sopar a punt encara. les tardes prenen una línia meridiana al bell mig de trajectes en bus. on masego l'i-pod amb les mans i de sobte em ve al cap brian jones. i aquella mítica verborrea dels entesos en música sobre els primers stones. servidor es limita a nombrar-los pel nom, que no l'adjectiu, com a forma de respecte. mentrestant mishima continua fent-se un gegant aquí, a dins. recordar la veu de carabén potser són paraules majors. la roda dentada de la rutina comença a deixar de grinyolar. contar dies en forma de suma i resta, cerca intensiva de vermellors al calendari, imaginar quin calçat amb quina camisa, cuinar en futur i comprar pantalons nous. raquel sans vesteix blau cel i les converses de sobretaula són pur murmuri. compactes perduts, llibres per encetar i fulards per estrenar. engranatges.

àudio: the rolling stones: under my thumb

Sunday, September 12, 2010


the radio dept. sintetitzen un vespre dominical a l'ús. el pijama es veu sorprès per l'arribada d'una tímida foscor, avançant-se de nou una mica més cada jornada. sons harmònics de factura sueca iconografiats en joves de poc pèl a la cara que toquen la guitarra mirant-se el seu calçat suposadament esportiu. tardes pilotades des del sofà on el desdeny és còmode i no fereix. imagines la barba començant a despuntar a les galtes si no fes molt temps que no te la rasures. nits de capdesetmana amb festes al barri, tot repetint rituals que venen de molt enrere i encara et lleven somriures a hores estranyament desvergonyides. la vista enrere, de nou exercici inevitable, porta aquest cop a camises de quadres i mirades clares. i tot plegat al com ha canviat tot tan típic de casa mental nostra i de retruc al qui dia passa any empeny. però seguir saludant cares conegudes a barris nostres deu ser símptoma positiu encara. servirà per aglutinar aquelles sensacions del pantone personal. mirar films a cases amigues i tornar tornar a casa. no deu ser dolent.

àudio: the radio dept.: freddy and the trojan horse

Saturday, September 11, 2010


una perfecta exposició, al meu parer, del què significa l'estiu. allò de la laxitud temporal estival i els motors dièsel. nocilla per tothom.

"Sólo conocemos las cosas cuando llegamos a sus límites. Sabemos que el mar es el mar, y no una fotografía de una pecera, cuando vemos su orilla. Sabemos que el Quijote es el Quijote no por una página abierta al azar, sino porque tiene unas tapas, normalmente de sólido cartón, tipografía antigua e innecesarias letras doradas, que nos lo dicen. Una víscera humana, puesta en una mesa de operaciones, podría pasar a simple vista por la de un gorila porque falta la piel en la que reconocer el cuerpo total. Los indios navajos tienen claro que son indios navajos porque es más allá del límite de su Reserva donde pueden comprar el alcohol que en el interior de su cultura no se les permite consumir. Esta peculiaridad de los espacios también opera en el tiempo, especialmente en septiembre, que llega de pronto y sólo entonces sabes que existió una cosa llamada verano, centro de un cronómetro eternamente dominguero y ciego, sol directo a los ojos que no te permite ver más allá de esa sartén a la que llamamos agosto. Y llegan las fotografías, que a pesar de estar hechas de materia, son un recuerdo, un límite en el tiempo. "

agustín fernández mallo a Ctrl+Alt+Supr (suplement Cultural)

àudio: pale sunday: shooting star


Tuesday, September 07, 2010



per mi és un dels grans, un dels mestres. repetit fins a la sacietat. i ho és per paraules com aquestes. recomano abandonar el clixé, oblidar el personatge mediàtic, consumir el vici de la nicotina aquells que el mantinguin i gaudir de la lectura. res més. és bellesa i grandiloqüència justificada.



No puedo vivir sin ellas

"Es como el jugo de un limón. Es ese tipo de sensación, agradable y amarga a la vez. Es como tirarse al mar en la punta más al norte donde tus amigos con posibles tienen casa de veraneo, allí donde sabes que la piel reaccionará al frío y que tras el impacto inicial todo el cuerpo se reconfortará en un placer infinito. Es todo eso a la vez. Las mismas imágenes que parecen estar agazapadas en la memoria, para de manera traicionera aparecer de nuevo, a la orden caprichosa de un resorte que conoces bien y todavía hoy no deja de sorprenderte. Es único, intransferible, personal, individual, masculino (en mi caso) y sobre todo muy egoísta. Es el encontronazo perfecto con algo que habías soñado siempre y que de repente aparece en medio de tu cabeza allí donde el limón de antes presentado en bebida veraniega con hielo picado duele. Nunca he podido disociar el balance perfecto de esa combinación. Las hay para llorar, para romper de un ladrillazo certero un escaparate, las hay para abrazar a un desconocido en medio de la calle compartiendo euforia. Tienen mucho de momento a lo Stendhal y unas altas dosis de patetismo si son observadas desde el lado más insensible de los que no comparten contigo nada de eso. Han llegado a tener en mí olores densos, transmitidos por aires de siempre desde el norte hasta erizarme todo el espinazo. Tienen gustos fuertes, como bilis después de caer desesperado en la acera sin reparar en cristal roto y cerveza derramada. Y no puedo vivir sin ellas. Es necesidad, es costumbre, amor desmesurado. Sé que muchos posiblemente habrán escrito sobre ello antes, mejor incluso, que muchos lo harán después. Somos resistencia ante el desaliento total de la masa que parece consumir sedantes que les inmunizan a ningún tipo de emoción, y seguimos dependiendo mucho de ellas. La última vez que una canción me hizo esto (ya se temían que hablaba de ellas, ¿verdad?) fue junto a las paredes del Museo Dalí, sobre las tablas de un escenario destartalado donde La Brigada ofrecía lección de dandismo puro ante seguidores, curiosos y varios turistas franceses con terrible combinación de sandalias y calcetines fuera de estación. No me pregunten qué hacía allí, solo sé que estaba y que Pere se acercó al micro en ese gesto típico de dar las gracias. Dar las gracias y anunciar el estreno de una canción. Desde el primer arpegio lo supe, El futur de l’art era uno de esos momentos, estaba allí, lo iba a vivir y dejé mi cuerpo acomodado al suelo. Preparado para el impacto. Con la métrica perfecta, con el minutaje exacto, con la belleza que demandaba el momento y ¡¡¡encima con trompetas!!! Y las palabras justas, perfiladas con emoción casi de espejo desde el otro lado rubricando el momento. Y grité, muy fuerte, como un lobo, como el aullido mío. Grité acid. Levantado el puño. El chico que gritaba acid era yo."

Miqui Puig

Pág. 8, suplemento TENDèNCIES (El Mundo), jueves 2 de septiembre de 2010

àudio: la brigada: el futur de l'art

Sunday, September 05, 2010


brisa escassa en vespres de diumenge per tornar a prendre l'hàbit. silencis necessaris per deixar que les coses s'assentin a l'estómac, com els dinars excessius de cap de setmana. setembre, mes enyorat i també temut, ja aterrat. sona una porció d'aquest nou pop innocentista de casa nostra. poc afilat però rentable, com les samarretes de bàsic per poblar l'armari. una agradable serenor es respira aquí després d'altres temps més convulsos. el regueró físic de llàgrimes vessades es carrega al compte propi que hom carreteja a l'esquena. com equipatge vital per a la higiene de cada dia. agost de molta família. senyal del retorn al més primari per reinventar les cares i les postures que posar a tardors properes. regals coolistes pel cervatell, i jugar amb ell com a analgèsic sentimental de contrastada eficàcia. llevar-li un somriure com a propòsit efectista i abraçades de talla infantil. la resta continuarà arribant sense passar filtres purificadors, però els batedors procurarem tenir, almenys, les nostres bases netes de sorra, pel que pugui arribar.

àudio: fred i son: diu que no sap què vol